Sabe aquele poeta que não conhece a verdade?
Em busca de falsas esperanças,
com um caminho solitário, há de se parar e pensar no porquê isso o marca.
Aquelas pessoas que outrora te davam prazer, hoje sumidas.
Um mundo onde as flores não têm mais cheiro,
Onde o céu é feito de um azul vermelho,
Onde toda chuva são gotas ácidas de seu próprio choro:
O colorido da felicidade borrado por manchas de ódio.
Eu só queria encostar numa árvore... Nem isso existe mais.
Esse mundo sombrio persiste - o que existe são ilusões do passado
que (ainda bem) não voltam mais.
